… ou le rêve de la maison individuelle… Se réalise-t-il dans le lotissement moderne à l’espagnole où chaque maison est la copie conforme de sa voisine, à la piscine près ? Aberration écologique en soi dans une région pour le moins aride où l’activité économique modérée ne semble pas justifier cet étalement urbain, ce qui le rend doublement aberrant en période de crise… Que reste-t-il d’individuel dans cette approche de masse ? L’horizontalité ? Qui fait qu’au lieu d’avoir toutes les cuisines, salles de bain, chambres les unes au dessus des autres, elles sont translatées de quelques mètres ? Jusqu’où peut aller notre désir de maison ? La question m’a été posée récemment. L’alternative cabane, greffée temporairement aux armatures métalliques du Centre Pompidou, joue la carte de l’extrémisme. La cabane dans la ville… Un jeu d’équilibriste !

Enfants, nous en avons dessiné des maisons, à la demande de nos maîtresses, de nos parents, et puis, petit à petit, de notre propre chef. Un rectangle, un toit pointu,  une cheminée qui fume (même en été), des fenêtres également réparties sur la façade, une porte au milieu. Parfois, un arbre à côté, une voiture, un chemin sinueux qui mène au perron, une barrière, une petite rivière en contrebas, voire un chien dans le jardin, des fleurs, beaucoup de fleurs, un escargot pour les plus pointilleux… Et parfois encore, une maman, un papa, une sœur, un frère, un bébé à la base, enfin, quelle que configuration familiale que ce soit. Selon ce qui figure ou pas sur ces dessins, les adultes en déduisent un certain nombres de choses et de destins, comme, par exemple : si les portes sont petites, c’est que l’enfant a des problèmes relationnels. On imagine aisément la panique de l’adulte découvrant une maison dont les fenêtres ont des barreaux, dont la porte est ouverte avec des flammes qui en sortent… La « maison », quelle que soit sa forme, concentre l’affectivité, la relation aux autres… C’est cette idée qui perdure avec les années : la maison, c’est l’endroit où l’on rêve de se sentir chez soi.

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Sans additif, sans conservateur, sans solvant, sans colorant… En somme, produit naturel garanti ! Non pas à cause de la brouette et des carottes cuites qu’elle pourrait charrier, mais bien de ce qui occupe le haut de l’image… Les aurores n’ont pas encore atteint Paris – sait-on jamais, peut-être un jour d’ire extrême de l’astre solaire -, mais l’atmosphère dégagée par ces couleurs est digne de ce spectacle céleste magique…

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Il y a toujours une crainte, à revenir en des lieux déjà foulés, de se répéter et donc, à mon sens, de s’ennuyer. Plutôt que de creuser un même sillon, de perfectionner une voie, je préfère en imaginer et en explorer une autre. Et, de fait, être constante dans mon inconstance… ce qui est tout sauf ennuyeux !

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A Port Ligat, à la sortie de la labyrinthique maison de Dali et Gala, un voisin fait du feu. La fumée s’élève. Portée par le vent, elle pique les yeux. L’odeur incommode, et bientôt, les responsables du musée interviennent. Le voisin s’exécute : il arrête d’attiser le feu de la discorde. Dans les hauteurs, le spectacle se poursuit…

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Les matins brumeux jettent parfois un manteau magique sur le monde. Ces palmiers, si découpés et imposants quand le ciel se fait bleu, se présentent, à cette heure, comme le fantôme d’eux-mêmes, s’évanouissant presque dans ces milliards de gouttelettes d’eau en suspension… Eux aussi n’attendent qu’une chose : que le soleil se lève pour que la vie sorte de sa torpeur toute aurorale.

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Inquiétante étrangeté… C’est ainsi que se révèle cette bâtisse cossue aux couleurs perdues, fièrement postée sur le rivage et se découpant parfaitement dans un ciel sans nuage. Les arbres caduques et les reflets distordus ne font que parfaire la ténébreuse ambiance. Quels secrets couve cette demeure ? Un univers où la vie s’est arrêtée, stationnée à jamais dans le passé, en noir et blanc, alors que tout continue de bouger autour ?

Tout comme l’on joue avec les mots et leurs sens créant ainsi différentes interprétations à une même phrase, un même paragraphe…, on peut jouer avec les images et en faire émerger plusieurs réalités et donc, autant de sentiments. C’est à la fois de la magie et de l’usurpation (l’une n’étant pas forcément éloignée de l’autre)… Mais la photographie n’a-t-elle pas pour fin possible une re-création du réel ? Et, n’est-ce pas là sa conséquence la plus excitante ?

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Certains ont pensé que cette photo avait été prise à Central Park, à New York… La statue de la Liberté, qui se dessine (à peine) à l’horizon, peut ajouter à la confusion, même si, à New York, l’un n’est pas visible de l’autre et réciproquement. C’est une image parisienne, capturée sur une langue de terre érigée entre deux bras de Seine près de la dame de fer. Une étroite respiration dans la ville, une allée où le chemin est tout tracé. Un signe : la ligne droite.

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Un peu de vert… enfin, au-delà du noir et blanc… Une forêt dense de Douglas où les rais du soleil parviennent à se frayer un chemin. Errant sur la terre ferme, on se sent tout petit et en même temps, bien entouré… Pas de quoi avoir des sueurs froides malgré tout, même si les cinéphiles les auront à l’esprit.

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… ou, de l’eau ! Il est des endroits où l’on revient régulièrement et auquel l’on trouve toujours quelque chose de spécial. Ce bassin où se reflètent les humeurs du ciel, et d’où cette photo a été prise, en est un. Il reviendra !

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Bonsoir bonjour !

Petit à petit, en glanant ça et là les brindilles abandonnées, l’oiseau fait son nid. Et le temps passe, toujours. Toujours, vite. Ces quelques images-là attendaient dans un dossier que je daigne leur accorder quelque attention.

C’est fait.

A tantôt !

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